2010年3月的雾城，天空总是灰蒙蒙的。
不是那种Y雨天的灰，而是一种像旧照片一样、带着年代感的灰sE。
城市的高楼在雾气里若隐若现，街灯在白天也像是没有睡醒似的亮着。
林川站在报社门口cH0U着烟。
他三十二岁，穿着一件旧风衣，头发有点乱，看起来不像记者，倒更像刚从网咖通宵走出来的人。
虽然报社记者薪资微薄，但不至於挨饿，对於观察力强、Ai好推理的林川而言是一份不可多得的工作。
雾城日报的大门旁边有个生锈掉漆的信箱，早班的邮差刚刚投完信离开。
林川把烟丢进排水G0u，走过去拿起今天的信件。
大多是广告、欠费单、还有几份政府新闻稿。
就在他准备转身进门时，一封信x1引了他的注意。
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