我十七岁的笔记本，已经被我塞满了各种乱七八糟的笔记。
除了数学公式和物理定律，剩下的全都是关於那个人的描写。我甚至给他画过很多素描，但奇怪的是，我总是在画完眼睛後，就无法控制地停笔。我无法描绘出那种眼神的深度，那种彷佛跨越了几世纪的、凝滞的孤独。
在北京的那个冬天，雪下得很大。我坐在教室最後一排，看着窗外白茫茫的一片。我的心思完全不在那一堆永远算不完的函数上，而是在思考，如果那个森林真的存在，它会不会正覆盖在这层厚厚的积雪下？
那天，我在POPO的连载栏位里更新了《月光蔷薇》。
——林秀走在去往古庙的路上，每一步都踏在厚厚的雪地里。北平的冬天冷得刺骨，她手里的暖炉早已经冰凉。她不知道自己要去哪里，她只知道，在那座废弃的庙宇门槛前，有一个人正在等她。
——不是为了什麽国仇家恨，也不是为了什麽宿命的纠葛，他只是站在那里，像是一株被冻结的常青树。
写下这些的时候，我感觉自己是在写梦。一种极度真实、真实到让我心脏发痛的梦。
我不知道赛巴斯汀是谁。我甚至没听过这个名字，在这个十七岁的夏天，这对我来说只是一个我随手编造的、略显优雅的音节。我只是觉得，我的林秀，需要一个能接住她所有脆弱的名字。
但我没想到的是，这章更新後的当晚，我的博客留言板上，多了一条评论。
那是一个没有头像的帐号，昵称只有一个符号——一个被斜线划过的无限符号。
留言写着：
「雪地里的栀子花，在当年北平的冬天，并未凋谢。」
我盯着那行字，手脚冰凉。
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